17 de abril de 2009

Mister Godfather, conságreme usted porfaplis

Hace la tira que no escribo aquí. Perdón a mis seguidores (permitidme la ironía) porque os he dejado con las fotos de Marina Pérez para el Vogue España de abril demasiado tiempo. Pero es que yo soy así, no soy constante, y aunque me encante escribir no es algo que pueda desarrollar, ni perfeccionar. Mira que lo he intentado veces, pero soy de esas personas a las que se les va toda la fuerza por la boca, como la famosa historia de la pastora y los cántaros de leche. Me gustaría poder escribir un post diario y hablar de todas las banalidades que suceden diariamente en el mundo, pero la mayoría de las veces que lo intento dejo lo que escribo a la mitad.

Pero hoy me voy a animar, no se con qué propósito, pero soy consciente de que sobre el tema a desarrollar hoy sí que puedo explayarme. No tengo una cultura de moda o de cine precisamente extensa, es más, soy una persona bastante inculta en estos ámbitos, tanto como en la mayoría de ámbitos que se me ocurren ahora mismo. Es lo que tiene ser joven y tener una vida lo suficientemente ocupada como para no poder dedicarme horas a ver toda una lista de películas que me he prometido ver o numerosas colecciones y archivos de moda que gustaría revisar. Tal vez sea por falta de interés, o porque me gusta más vivir en el presente, pero en el fondo es algo que deseo hacer. Así que pido disculpas y un poco de comprensión si a alguien le parece insustancial mi blog, aunque me parece totalmente justo que a alguien se lo pueda parecer.

Como he dicho no tengo una cultura de moda ni de cine demasiado amplia. Sin embargo, sí que puedo hablar sobre las personas que interfieren en ambos mundos. Puedo hablar de modelos y actores, directores y diseñadores... me conozco la vida y milagros de muchísimos de estos personajes a pesar de que no haya visto sus películas o mirado sus colecciones.




Por ello, hoy quiero hablar de un personaje que sin duda es un dios terrenal. Un personaje tan importante como misterioso en el mundo de la moda. Sin duda, estoy hablando de Steven Meisel.

Esta semana ha salido el número de mayo de Vogue USA: The Faces of the Moment, un número totalmente atípico en esta publicación, pues es bien conocido que Vogue USA no le suele dedicar mucho tiempo a las modelos, lo que es normal en un país en el que la mayor supermodelo (y fabricante de mini-yoes sin ningún futuro en el mundo de la moda a través de su propio reality) es Tyra Banks. Vogue USA, desde que cambió las modelos por las celebridades del mundo del cine, de la música y algún personaje público como la reciente Primera Dama Michelle Obama, en pocas ocasiones saca en sus portadas a una modelo (excepto Gisele Bündchen, Kate Moss, Linda Evangelista, Natalia Vodianova... y pocas más). Sin embargo, sí que nos tiene acostumbrados a sacar cada dos o tres años a un reducido grupo de modelos, lo que suele levantar ampollas entre los seguidores del modeleo de primer nivel. Podríamos decir que el primero de ellos fue el de septiembre del 2004, con Daria Werbowy, Natalia Vodianova, Gisele Bündchen, Liya Kebede, Karen Elson, Gemma Ward, Hana Soukupova, Isabeli Fontana y Karolina Kurkova. Le siguió el número de mayo del 2007, tres años después, con Lily Donaldson, Doutzen Kroes, Hilary Rhoda, Sasha Pivovarova, Chanel Iman, Agyness Deyn, Raquel Zimmermann, Coco Rocha, Jessica Stam y Caroline Trentini. Ahora, un nuevo número dedicado a las modelos saca en portada como "caras del momento" a Liya Kebede, Natalia Vodianova, Anna Jagodzinska, Isabeli Fontana, Lara Stone, Natasha Poly, Caroline Trentini, Raquel Zimmermann y Jourdan Dunn. Todas ellas fotografiadas por Steven Meisel.

Dejando de lado el casting de modelos, un debate bastante aburrido que prefiero que discutan los miembros del foro The Fashion Spot, prefiero hablar de un artículo que sin duda será legendario dentro de varios años. Porque es raro que se escriban artículos sobre Meisel, y aún más que aparezca él mismo en las fotos que lo acompañan. Eso es, la sorpresa no era la portada en sí, sino el titular "The real lives of models [...] and the man who made them stars". Meisel es conocido por no conceder normalmente entrevistas o por haber sido fotografiado en raras ocasiones. En resumen, este número es legendario, no por la dichosa portada con los cabezones, sino por un fabuloso artículo y una magnífica fotografía en la que incluso pasa desapercibido.




A mí estas fotografías es que me emocionan, me ponen los pelos de punta. No es una simple fotografía con las modelos más importantes de los últimos 20 años, si no que es una imagen repleta de detalles, repleta de significados, repleta de ausencias y repleta de falsos iconos. Pero lo más importante es que sale Meisel en ella, y aunque ya es mayorcito sigue conservando cierto atractivo de su juventud. Lamento que no podáis observar bien la fotografía que os he puesto (os recomiendo que la busquéis en buena calidad y la guardéis en el ordenador). Me llaman la atención tres cosas: Meisel y el disparador en mano (desapercibidos los dos), Agyness Deyn y un libro, venga ya que no me lo creo, y Kristen McMenamy, cabecera de mi blog, con unas tijeras en la mano. Si alguien me puede explicar el simbolismo de las tijeras en la mano le estaría muy agradecido. Se ve que la fotografía se ha tomado frente a un espejo, y sin duda me produce una poderosa sensación de déjà vú con Las Meninas, de Velázquez... el artista y su obra (obras) maestra. Dejando patente el hecho de que Meisel es sin lugar a dudas uno de los artistas más importantes del mundo actualmente, cabe mencionar que no hay ninguna otra persona en el mundo de la moda que sea tan bueno en su segundo oficio como él: llevar a las modelos al Olimpo. Se me ocurrirían otros nombres, como Wintour, Roitfeld o Lagerfeld. Pero está claro que Anna está bajo el influjo de Meisel, que Carine no es tan poderosa (claro ejemplo el de Natasha Poly que a pesar de los numerosos intentos -portadas- de la editora francesa no cuajó del todo hasta los recientes trabajos que ha hecho con Meisel) y que Karl es dios, pero no soberano. Meisel y sus modelos; el americano, uno de los precursores del fenómeno top y que hoy en día aún sigue erre que erre con el encasquetamiento de preadolescentes eslavas (o peor aún, pseudo-celebridades de nacionalidad inglesa).

Meisel nació en 1954 en el seno de una familia dedicada al mundo de la música. Su fascinación por la belleza comenzó a una edad temprana, en vez de jugar con juguetes dibujaba a mujeres, inspirándose en el Vogue y el Harper's Bazaar. Soñaba con mujeres de la alta sociedad como Gloria Guinness y Babe Paley, aunque otros de sus iconos fueron su madre (no me extraña, era fabulosa) y su hermana. Ya desde pequeño estuvo obsesionado con modelos como Twiggy, Veruschka o Jean Schrimpton. Estudió en la HSAD y en la Parsons, estudió distintas especialidades pero al final decidió especializarse en ilustración de moda.



Empezó como ilustrador en Halston, pero más tarde acabó de ilustrador en Women's Wear Daily. Mientras trabajaba allí pidió a la agencia Elite que le mandara modelos para fotografiar en su apartamento, de modo que trabajaba con ellas durante el fin de semana. Algunas modelos incluyeron las fotos de Meisel en sus correspondientes books y cuando los llevaron a Seventeen, estos quedaron tan asombrados que le pidieron que trabajara para ellos. Desde entonces Meisel es el rey de la moda, fotografía las más importantes campañas y portadas (lleva fotografiando las portadas de Vogue Italia desde 1988), o incluso trabajos tan conocidos como el libro Sex de Madonna.

Meisel es dios, le pese a quien le pese. Y aunque lleve unos meses que no ande muy fino, esa posición no se la quita nadie.

Un beso!

26 de marzo de 2009

Sonnets from the Portuguese


I
I thought once how Theocritus had sung
Of the sweet years, the dear and wished for years,
Who each one in a gracious hand appears
To bear a gift for mortals, old or young:
And, as I mused it in his antique tongue,
I saw, in gradual vision through my tears,
The sweet, sad years, the melancholy years,
Those of my own life, who by turns had flung
A shadow across me. Straightway I was 'ware,
So weeping, how a mystic Shape did move
Behind me, and drew me backward by the hair,
And a voice said in mastery, while I strove, ...
Guess now who holds thee?'—Death,' I said. But there,
The silver answer rang ... Not Death, but Love.'



XX
If thou must love me, let it be for nought
Except for love's sake only. Do not say
I love her for her smile ... her look ... her way
Of speaking gently, ... for a trick of thought
That falls in well with mine, and certes brought
A sense of pleasant ease on such a day'—
For these things in themselves, Beloved, may
Be changed, or change for thee,—and love, so wrought,
May be unwrought so. Neither love me for
Thine own dear pity's wiping my cheeks dry,—
A creature might forget to weep, who bore
Thy comfort long, and lose thy love thereby!
But love me for love's sake, that evermore
Thou may'st love on, through love's eternity.


V

I lift my heavy heart up solemnly,
As once Electra her sepulchral urn,
And, looking in thine eyes, I overturn
The ashes at thy feet. Behold and see
What a great heap of grief lay hid in me,
And how the red wild sparkles dimly burn
Through the ashen greyness. If thy foot in scorn
Could tread them out to darkness utterly,
It might be well perhaps. But if instead
Thou wait beside me for the wind to blow
The grey dust up,... those laurels on thine head,
O My beloved, will not shield thee so,
That none of all the fires shall scorch and shred
The hair beneath. Stand further off then! Go.



VI
Go from me. Yet I feel that I shall stand
Henceforward in thy shadow. Nevermore
Alone upon the threshold of my door
Of individual life, I shall command
The uses of my soul, nor lift my hand
Serenely in the sunshine as before,
Without the sense of that which I forbore, ..
Thy touch upon the palm. The widest land
Doom takes to part us, leaves thy heart in mine
With pulses that beat double. What I do
And what I dream include thee, as the wine
Must taste of its own grapes. And when I sue
God for myself, He hears that name of thine,
And sees within my eyes, the tears of two.



XXXVIII
First time he kissed me, he but only kissed
The fingers of this hand wherewith I write,
And ever since it grew more clean and white,...
Slow to world-greetings...quick with its “Oh, list,”
When the angels speak. A ring of amethyst
I could not wear here plainer to my sight,
Than that first kiss. The second passed in height
The first, and sought the forehead, and half missed,
Half falling on the hair. O beyond meed!
That was the chrism of love, which love’s own crown,
With sanctifying sweetness, did precede.
The third, upon my lips, was folded down
In perfect, purple state! since when, indeed,
I have been proud and said, “My Love, my own.”




VII
The face of all the world is changed, I think,
Since first I heard the footsteps of thy soul
Move still, oh, still, beside me, as they stole
Betwixt me and the dreadful outer brink
Of obvious death, where I, who thought to sink,
Was caught up into love, and taught the whole
Of life in a new rhythm. The cup of dole
God gave for baptism, I am fain to drink,
And praise its sweetness, Sweet, with thee anear.
The names of country, heaven, are changed away
For where thou art or shalt be, there or here;
And this ... this lute and song ... loved yesterday,
(The singing angels know) are only dear,
Because thy name moves right in what they say.





XXII
When our two souls stand up erect and strong,
Face to face, silent, drawing nigh and nigher,
Until the lengthening wings break into fire
At either curvéd point, — what bitter wrong
Can the earth do to us, that we should not long
Be here contented ? Think. In mounting higher,
The angels would press on us, and aspire
To drop some golden orb of perfect song
Into our deep, dear silence. Let us stay
Rather on earth, Belovèd, — where the unfit
Contrarious moods of men recoil away
And isolate pure spirits, and permit
A place to stand and love in for a day,
With darkness and the death-hour rounding it.



XXVIII
My letters! all dead paper, ... mute and white ! —
And yet they seem alive and quivering
Against my tremulous hands which loose the string
And let them drop down on my knee to-night.
This said, ... he wished to have me in his sight
Once, as a friend: this fixed a day in spring
To come and touch my hand ... a simple thing,
Yet I wept for it! — this, ... the paper's light ...
Said, Dear, I love thee; and I sank and quailed
As if God's future thundered on my past.
This said, I am thine — and so its ink has paled
With lying at my heart that beat too fast.
And this ... O Love, thy words have ill availed,
If, what this said, I dared repeat at last!




XXVI
I lived with visions for my company,
Instead of men and women, years ago,
And found them gentle mates, nor thought to know
A sweeter music than they played to me.
But soon their trailing purple was not free
Of this world's dust, — their lutes did silent grow,
And I myself grew faint and blind below
Their vanishing eyes. Then THOU didst come ... to be,
Belovèd, what they seemed. Their shining fronts,
Their songs, their splendours, (better, yet the same,
As river-water hallowed into fonts)
Met in thee, and from out thee overcame
My soul with satisfaction of all wants —
Because God's gifts put man's best dreams to shame.




XXXV
If I leave all for thee, wilt thou exchange
And be all to me? Shall I never miss
Home-talk and blessing and the common kiss
That comes to each in turn, nor count it strange,
When I look up, to drop on a new range
Of walls and floors ... another home than this?
Nay, wilt thou fill that place by me which is
Filled by dead eyes too tender to know change?
That's hardest. If to conquer love, has tried,
To conquer grief, tries more ... as all things prove;
For grief indeed is love and grief beside.
Alas, I have grieved so I am hard to love.
Yet love me—wilt thou? Open thine heart wide,
And fold within, the wet wings of thy dove.




Vogue España (abril 09)
'Estrella Marina'
Marina Pérez por Satoshi Saikusa

Texto
'Sonnets from the Portuguese' (E.B. Browning)

20 de marzo de 2009

Paris o París?

Boca abierta y... ¡Zas! ¡Cinco millones pa la saca!


Dejando a parte el hecho de que parece que el mundo de la moda se ha vuelto loco, ciego e incluso ateo, sinceramente juro solemnemente con la mano derecha sobre el Elle francés que no entiendo cómo narices esta mujer sigue viva, o al menos trabajando.

Hace unos días saltaba la alarma: Kate Moss volvía a ponerse bajo el mando de Pilati para Yves Saint Laurent. Una sesión de fotos en la plaza de la Concordia de París, comandada por Craig McDean, volvía a reafirmar que la modelo británica tiene aún cuerda para rato.

¿Qué es esto? ¿La sesión de fotos de la campaña de invierno? (Pilati está utilizando una meteórica lista de top models últimamente: Gisele, Kate, Naomi, Claudia...) ¿O es una nueva versión del mítico perfume de la casa, París?


Umm... tanta pose me enfría los pezonzuelos

El caso es que la publicidad de este perfume no ha tenido ninguna cara importante ni representativa durante esta década que ya termina. Lo último que sigue grabado en la retina de muchos fans es la escena de la torre Eiffel y el helicóptero, si no recuerdo mal protagonizada por la argentina Daniela Urzi a finales del siglo pasado (tengo yo un lío de nombres y años que pa qué).

Pero aún no es seguro, la rosa delata todo el asunto, pero la ropa de la última colección de invierno despista un poco. ¿Se van a poner tan pronto a crear la nueva campaña? Espero que no, qué prisas se da la gente con estas cosas últimamente.


Ups... bah, da igual.


Ay Kate, Kate, Kate... ¿qué sería del mundo sin tus escándalos?, ¿qué sería de nosotros sin tus poses, sin tus miradas perdidas y bocas entre abiertas y cerradas?. ¿Qué sería de nosotros si no aparecieras año sí y año también en el Vogue París? ¿Qué sería de nosotros si al abrir una revista no viésemos tu cara (tan joven ella)? ¿Qué sería de nosotros si no supiésemos de tus escándalos, tu coca y tu gin tonic? Ay Kate, Kate, Kate... ¿qué sería del mundo sin tus escándalos?, ¿qué sería de nosotros sin tus poses, sin tus miradas perdidas y bocas entre abiertas y cerradas?. ¿Qué sería de nosotros si no aparecieras año sí y año también en el Vogue París? ¿Qué sería de nosotros si al abrir una revista no viésemos tu cara (tan joven ella)? ¿Qué sería de nosotros si no supiésemos de tus escándalos, tu coca y tu gin tonic?

Kate, Kate, Kate... no se que sería de nosotros sin ti, pero tú sin nosotros no serías nada.

¡No estoy borraaaassssa! HIP! Sólo he befido un poc-HIP-o.


PD: Que conste que yo a esta mujer la respeto mucho, como modelo de largo carrerón. Ni me gusta como modelo ni me agrada como persona. Y mucho menos me agrada la hipócrita exaltación de la humillación en un mundo tan materialista como el de la moda. Kate, tómate unas vacaciones, pero que muy largas.

17 de marzo de 2009

Pedro, cuando te pones das mucha grima

No me he visto la filmografía completa de Pedro Almodóvar. Por una parte me gustaría, por otra me da una pereza terrible y por otra me da mucho miedo. Habré visto cinco o seis de sus películas, y son todas fabulosas a su manera, pero es que el miedo se apodera de mí cuando busco otra obra maestra suya que devorar. Siempre me digo "A ver nena, tarde de sábado, y el four roses no llega hasta la noche... ¿por qué no te buscas una peli de Pedrín y te la ves espatarrada en la cama y con un peazo bol de palomitas con mantequilla?". El caso es que al final acabo viendo algún bodrio de gran éxito entre las jovencitas de mi edad (o un poco más jóvenes), de esos de tíos cachas con cara de mujer y chicas enamoradizas y más feas que la Duquesa de Alba en el WC.



Lo se, soy una desvergonzada, pero es que en esos momentos lo que me apetece es ver esos bodrios que se que me van a entretener. Cuando quiero ver una peli de Almodóvar le tengo que echar huevos, porque al final siempre hay algo que me echa para atrás: miedo a que no se cumplan las expectativas, miedo al aburrimiento, miedo a que sea demasiado larga...

El caso es que ahora un nuevo miedo se ha apoderado de mí, y las anteriores inquietudes pasan a ser tontunas y niñerías. Total, antes se resumía en que "no la veo porque no me sale de ahí". Pero ahora es diferente, muy diferente. Ahora digo "no la veo porque no quiero pasar miedo".



El caso es que el otro día navegaba por el internet y encontré un link del youtube con un nuevo corto de Almodóvar llamado "La concejala antropófaga", una especie de mini spin-off del personaje interpretado por Carmen Machi en "Los abrazos rotos", la nueva película de Almodóvar que se estrena mañana.

El corto es el regreso de Pedro a la película de corta duración tras muchísimos años. Como dice Pedro en todas las entrevistas que da últimamente, "La concejala antropófaga" fue un capricho suyo que no tiene nada que ver con la nueva película salvo por el decorado. Un decorado y una situación que además recuerdan muchísimo a "Mujeres al borde de un ataque de nervios", sobretodo por el gazpachito.


Y lo ví, estaba frente al ordenador muy aburrida y me puse a verlo. Y me dio grima, mucha grima, no se si porque soy demasiado casta y pura para escuchar ciertas cosas o porque literalmente el fetichismo de los pies no me va lo más mínimo. No me escandaliza escucharlo, por supuesto, pero sí que me da un poco de repelús el tema.

El monólogo en sí es interesante, Carmen Machi lo borda y se te hace bastante corto. La cocaína, el flan, el sexo como asunto social, sexo, sexo y sexo, geniales; pero los pies... ¡ay madre!

Aquí lo tenéis:

http://www.youtube.com/watch?v=g9OrlcznzVM

Un beso!

PD: Mañana se estrena la nueva peli de Almodóvar. Y esa sí que la quiero ver, y los pies que se vayan a freir espárragos.

13 de marzo de 2009

El invierno más negro que jamás he vivido

Ya ha terminado, por fin han terminado los desfiles del Invierno 09. Y es que ya era hora, ha sido un mes justo de desfiles en el calendario oficial NY-Londres-Milán-París, y aunque ha sido un periodo de tiempo muy divertido e interesante, todo lo bueno "debe" acabar en algún momento.

Balmain: ¡CULPABLE!

Nina Ricci, cuerpos de Alien



A mí estos meses se me pasan volando, parece mentira que desde el desfile en NY de Tse hasta el desfile en París de Miu Miu haya pasado un mes. Pero es que no es de extrañar, la mayoría de las cosas ni las veo. En NY veo a los conocidos, en Milán a los grandes y en París... en París me veo a todos. Y no, no me veo ni Londres ni Cibeles, éste último, si acaso, me lo veo de casualidad porque siempre hay cosas que mirar; pero no con profundidad, como me gusta a mí.

Marc Jacobs, cosa rara

Emilio Pucci, Balmain II


Y es que no se ni por donde empezar, porque son demasiadas colecciones para agruparlas en sólo un post. Pero hay una cosa que está muy clara, una tendencia, una moda en sí, algo que se ha visto en todas, absolutamente todas partes. Esto es, los 80's no se largan, siguen pegando duro: mucho negro y cuando hay color, ácido, hombros marcados, mucho brillo, mucho cuero y mucha extravagancia.


Roberto Cavalli, un poco de to

Blumarine, encanto hortera


A mí esto de los ochenta me gusta, qué se yo, es una década que no he vivido, pero muchas de sus tendencias aún se mantenían en mi tierna infancia, como los hombros marcados. No puedo decir que me produzca nostalgia, como es obvio, pero sí interés. Es un estilo que me gusta, que me parece muy atractivo y muy favorecedor en las mayoría de los casos, mujeres fuertes pero femeninas. He leído por la red a mucha gente que le molesta esta vuelta a los ochenta, debe ser que ellos sí que los han vivido, pero lo que no entiendo es por qué odiar el renacimiento de una época donde la cultura de la calle, donde el cine, la música, la moda... compartían un mismo escenario.



Dries Van Noten: color, color, color

Isabel Marant, Balmain underground



No tengo ni la más mínima idea del nacimiento exacto de este revival, pero apostaría duro que con Balmain y la ida de olla de las voguettes, por un lado, y con el fusilamiento de tendencias ochenteras de Frida Giannini para Gucci, por otro, este movimiento ha alcanzado su cumbre. Por supuesto éste momento no es algo puntual, y viendo colecciones pasadas se podía imaginar que acabaríamos así. En esta última década que ya se acaba ha tenido lugar una continua evolución hacia algo natural en la inspiración creativa de la moda en las últimas décadas. En términos generales (no generalicen ustedes, por Dios), los ochenta se basaron en los sesenta, los noventa echaron la vista atras hacia los setenta, y en el nuevo milenio se ve más claro que nunca que los ochenta son la fuente de inspiración, en términos generales. No me gusta esto de generalizar, pero es algo que se debe hacer para conseguir entender éste momento en la moda, al igual que los anteriores.

DSquared2, mazo jevi tronco!

Balenciaga, sublime


Me parece estupendo que los ochenta sigan de nuevo tan vivos. En mi opinión, la década de los ochenta ha sido una de las décadas más revolucionarias de la moda, y también de las más artísticas. Gaultier, Ferré, Galliano, Montana, Westwood, Yamamoto, Mugler... y así un montón; cada uno con sus diferencias pero siempre compartiendo, como ya he dicho, un mismo escenario. Y me parece estupendo que los diseñadores actuales busquen sus referencias en ellos, es más, me encanta. Ahora bien, también debo decir (o criticar) que la mayoría de los diseñadores actuales se han inspirado directamente de sus coetáneos, y que incluso se han parado a revivir los últimos momentos de la fiebre disco de los primeros ochenta (que está bien, pero que personalmente me aburre).


Gucci, simple life


YSL, yo no entiendo na




Siguiendo la línea creativa anteriormente mencionada debe faltar no mucho para llegar a los noventa. Yo estaré al tanto, esperando a que se relajen las formas y los colores.

Y hasta aquí mi microresumen de La Tendencia de Invierno 09.

Un beso!

Aquí huele a chamusquina

Qué simple soy jajajaja. En fin, después de la desastrosa presentación de mi blog que hice hace unas cuantas horas (y que no pretendo cambiar, ea!) he decidido empezar a escribir. A mí me va lo de hacer cosas como ésta en momentos inoportunos; debería estar ahora durmiendo mis siete u ocho horitas de sueño, que una tiene la vida muy ocupada y se tiene que mantener alerta.

Hoy se estrena Lejos de la tierra quemada, el tercer trabajo de Guillermo Arriaga como director, y de ellos, el primero de larga duración. Como repiten todos los medios hasta la saciedad (en muy pocos, para ser exactos), Arriaga fue el maestro guionista del fabuloso dramón a escala mundial de Babel, de Alejandro González Iñárritu, una película que arrasó en los Oscar cuando se llevó el de Mejor Banda Sonora... una injusticia que no viene al caso. Además de Babel, Arriaga fue el guionista de las dos restantes películas de la Trilogía del Dolor de Iñárritu: Amores Perros y 21 Gramos. Sólo por eso le hacía yo un altar a este señor.




"Lejos de la tierra quemada es un film romántico envuelto en misterio acerca de una mujer con los nervios a punto de estallar que emprende un viaje emocional hacia el momento crucial de su vida en el pasado. La oscarizada Charlize Theron encarna a Sylvia, una bella gerente de un restaurante cuyo comportamiento profesional y sereno enmascara la tormenta sexual que hierve en su interior.

Cuando un extranjero procedente de Méjico la enfrenta a su misterioso pasado, Sylvia se ve lanzada a un viaje a través del espacio y del tiempo inextricablemente poniéndola en contacto con personajes dispares que forcejean con sus propios destinos románticos. En Méjico, una chica huérfana de madre, María (Tessa Ia), vive feliz con su padre y el mejor amigo de éste hasta que un accidente trágico lo cambia todo. En la ciudad de Las Cruces, en la frontera de Nuevo Méjico, dos adolescentes, Mariana (Jennifer Lawrence) y Santiago (JD Pardo), encuentran el amor tras la desgracia de la repentina muerte de sus padres. En un remolque abandonado, una ama de casa, Gina (la ganadora del Oscar, Kim Basinger), emprende una aventura apasionada que hará que Sylvia y los otros se precipiten por el camino que colisiona con el explosivo poder del amor prohibido."


En definitiva, a ver si puedo ir a verla este finde y ya os cuento qué tal.

Cambiando ligeramente de tema, hace justo una semana me enteré que Charlize Theron y Guillermo Arriaga iban a visitar ese nuevo programa tan divertido, tan original, tan llamativo de la cadena Cuatro, Saturday Night Live. Nunca lo había visto y me dije "ya verás tú...". Y sí, lo vi.

http://www.youtube.com/watch?v=KBKefdryAVY

Yo soy Charlize y les planto una denuncia por falta de sentido del humor. No se si alguien le ve la gracia, pero yo no.

Un beso!

12 de marzo de 2009

Ave, Caesar, morituri te salutant

Era algo así, creo recordar. Sólo he dado un año de latín y prefiero no recordar la experiencia. Lo que sí tengo claro es que quería escribir esa repetida frase, casi un epitafio, como saludo a todos los que me encuentren.

El asunto viene a ser el siguiente: yo me apunto a un bombardeo, lo aseguro, y con esto de las tecnologías más. Que la Jenni tiene un correo electrónico, pues yo también; que la Vane tiene un Messenger, pues yo también; que la Paula tiene fotolog... pues yo no, lo siento pero no. Pero es que es así, me tenía que hacer un blog porque sí, no tengo mucho que contar pero por poco que sea tengo que hacerlo.

Para aquellos que me leáis, pues bienvenidos seáis. En este blog trataré de hablar un poco de todo lo que me interesa: cine, moda, un poco de música, literatura, actualidad, chismorreos, etc. No es nada nuevo, este tipo de blogs los vemos todos los días, y seguramente los que me leáis tenéis uno parecido, pero oiga, que cuando a una le pica al gusanillo...

Por eso lo de la frase en latín, yo cultura, pues no mucha. Igual esto del blog me viene grande, ya veremos más adelante.

En fin, espero poder dar rienda suelta a mi imaginación, que me hace falta.

Un saludo.

PD: Le pido perdón a los aludidos que se horroricen con la cutrez que he hecho con el fotochó de una mágnifica foto de la McMenamy by Teller, lo siento pero me gusta.